或者说，他不敢去细想自己为什么要这么做。

但那颗不安的心驱使他走到了这一步。他需要一个答案，或者说，他需要一双能穿透谎言的、永远注视着那个家的眼睛。

“我点开了，然后呢？”

“看到弹出来的那个黑框了吧？点确定。”

“哦，好的。”

几秒钟的沉默。

屏幕上，阿卿的眼睛在屏幕的光线下微微反光，她正专注地看着面前的电脑画面。

她看上去那样平静，那样不疑有他，那样信任电话那头她的丈夫。

阿伟的喉咙发紧。

有那么一瞬间，他想停下。

他想说“算了，不用看了，文件应该没问题”。

但是他没有说。

他咬着牙，继续给出了下一个指令。

“好了，”阿卿说，“游戏打开了，你想让我玩吗？”

“不用了，关掉吧。辛苦了。”

“这有什么辛苦的。”阿卿笑了一下，“那我先下线了？今天有点困了，想早点睡。”

“好，晚安。”

“晚安，阿伟。你在外面好好的。”

“嗯。”

视频挂断。

房间里陷入一片寂静。

阿伟盯着屏幕，十指在键盘上飞快地敲击。

调试。测试。连接。

画面亮起来了。

那是他和阿卿的卧室。

摄像头的角度正好对准大半张床，能看到浅蓝色的床单、叠得整整齐齐的被子、还有靠在床头的那只白色大枕头。

阿卿坐在床边，正在把头发挽成睡觉时方便的发髻。她的动作很慢，手抬到一半的时候，忽然停住了，垂了下来。

她呆呆地坐着，望着面前的墙壁。

望了很久很久。

然后，她缓缓地躺下去，把脸埋进枕头里。

屏幕里传来一声极轻极轻的、几不可闻的－－

叹息。

那声叹息穿过数据线，穿过信号塔，穿过这座庞大的、吞没了太多秘密的城市的夜空，最终抵达阿伟的耳朵里。

然后，她关了灯。

画面陷入一片漆黑。

但阿伟依然盯着那片黑暗，眼球一动不动。

他能听到她的呼吸声。

均匀的、平稳的、沉睡中的人才会有的呼吸声。

他的妻子，此刻就在他眼前－－透过一个秘密的、她永远不会知道存在的镜头－－安静地睡着。

像一面镜子，映照出他全部的爱，和全部的不安。

也映照出那个他变成了的、连他自己都感到陌生的人。

阿伟合上笔记本电脑。

窗外，北京的夜晚璀璨而遥远。

他没有睡意。