手指停在会阴那道短促的横线上，指腹把炭迹蹭开了一点。
“像解剖图。”她说。“但够了。”
她把速写递还给他。
翻到背面，借着窗外的路灯光，他又看了一眼自己写的那行小字。
水仙不结果，但花瓣更多。
他忽然觉得这行字有些蠢。
他把纸折起来，放进牛仔裤口袋里。