托人从广州给你捎。”
他一抬头，跟堵在门口的陈太忠撞了个正着，眉毛一拧。
“让让。”
陈太忠侧身让了。
皮夹克带着那女的径直走到柜台跟前，手往玻璃柜台上一拍。
“有那个银色网眼的没有？上礼拜我看见挂在墙上的。”
女店员看看他，又看看门口的陈太忠，脸上有点为难。
“有是有……”
“要三十四d的。”
“三十四……”
女店员拿着那张硬纸板对了对。
“三十四d，就是七十五d，”她说，“七十五d的银色那套……就剩一套了。”
“拿来。”
女店员的眼睛又往陈太忠这边瞟了一下。
“刚、刚卖了。”
“卖了？”皮夹克一愣，“卖谁了？”
女店员没说话，眼睛往门口一挑。
皮夹克顺着她的眼睛扭过头，看见了陈太忠，看见了他手里那两大袋子印着“丽人坊”的纸袋子。
他上下打量了陈太忠一眼。
棉袄，旧的，袖口磨得起了毛；棉裤底下露出一截枣红秋裤；脚上一双黑棉鞋，鞋帮子上还沾着泥。
他嗤地笑了一声。
“哥们儿，”他冲陈太忠扬了扬下巴，“那套银的，让给我。”
陈太忠摇了摇头。
“我给你加钱，”皮夹克从皮夹克里摸出一个钱夹子，抽出一张一百的，“一百二十八，我给你两百。”
“不卖。”
“三百。”
“不卖。”
皮夹克的脸沉下来了。
他身后那个女的走上来，挽住他的胳膊，把下巴搁在他肩膀上，眼睛斜着看陈太忠。
“茂斌，”她拖着长音，“我就要那个，人家就要三十四d的嘛……”
陈太忠一直在琢磨刚才那个数。
［三十四。七十五是底下一圈，按厘米算的。三十四……］
他看了看那女的胸前。驼色大衣裹着，鼓鼓的。
［三十四厘米？］
他用手比了一下。三十四厘米，差不多一尺多一点，一个人的胸口一圈，才一尺多？
他没憋住，扑哧一声笑出来了。
“三十四厘米，”他说，“那得多瘦。”
店里一下子静了。
女店员的手捂住了嘴。
那个女的脸一下子白了，又一下子红了，红得发紫。
“你……你说什么？”
“三十四厘米，”陈太忠认认真真地解释，“一圈才一尺来长，跟个……跟个暖瓶差不多粗。”
“那是英寸！”女店员在柜台后头急得直拍柜台，“三十四是英寸！人家外国的号！”
陈太忠愣了一下。
［英寸？］
晚了。
皮夹克的脸已经涨成了猪肝色。他把那女的往身后一拨，上前一步，一把揪住了陈太忠的棉袄领子。
“你他妈的，”他咬着牙，“你知道她是谁不？人家年初才从美国回来的！你一个乡下土包子，你敢……”
他揪着领子往前一拽，想把陈太忠拽个趔趄。获取地址lｔxsbǎ@ＧＭＡＩＬ.cｏｍ?cｏm
陈太忠站在那儿，像一根钉在地上的木桩子。
皮夹克又拽了一下，还是没拽动。他的脸更红了，另一只手攥成拳头，抡起来，冲着陈太忠的脸就砸了过来。
陈太忠伸手，把那只拳头接住了。
接得轻轻巧巧，像是接住一个扔过来的苹果。
他攥着那只拳头，往外一拧。
咔。
一声轻响，脆脆的，像是掰断了一根干树枝子。
皮夹克的嘴张开了，好半天才嚎出声来。
“啊——！”
他松开领子，抱着胳膊往后退，一直撞在柜台上，柜台上的玻璃哗啦一震。他的右胳膊耷拉着，从胳膊肘往下，拐了一个不该拐的弯。
那个女的尖叫一声，抡起手里的小皮包，冲着陈太忠就扑上来了。
陈太忠伸手在她肩膀上一推。
没使多大劲。可那女的穿着高跟靴子，脚底下本来就不稳，被他这一推，噔噔噔往后退了两米多，一屁股坐在墙角一摞纸箱子上。纸箱子里装的是新到的货，软乎乎的，她陷进去半截，大波浪乱糟糟地糊了一脸，墨镜掉在地上。
她坐在纸箱子堆里，张着嘴，愣了，连叫都忘了叫。
她没伤着。
陈太忠看了她一眼，确认她身上没见血，才收回眼睛。
刚才那一拽一推，他棉袄兜里的东西掉出来了。存折，啪嗒一声，落在地上，摊开了，第一页朝上。
皮夹克抱着胳膊，疼得满头是汗，眼睛却直勾勾地盯着地上那个存折。
存折第一页上，户名那一栏，三个蓝色的钢笔字。
他的脸色变了。
“你……”他喘着粗气，抬起头，“你是陈太忠？”
陈太忠弯腰把存折捡起来，揣回兜里。
［他认识我？］
他看着皮夹克那张疼得发白的脸，想了想，想不起来在哪儿见过。
“你是谁？”
皮夹克没回答。他咬着牙，抱着胳膊，盯着陈太忠看，盯了好几秒，眼睛里的东西从疼变成了别的。
“好，”他从牙缝里挤出来一个字，“好。”
他扭头冲着纸箱子堆里那个女的吼。
“还坐着干啥！走！去医院！”
那女的从纸箱子堆里爬出来，捡起墨镜，捡起小皮包，扶着他，两个人撞开玻璃门，风铃叮铃铃一阵乱响，出去了。
门外头，修自行车的老头儿蹲在那儿，叼着烟，张着嘴，看着他们俩跌跌撞撞地走远，烟灰掉了一裤裆。
店里静了好一会儿。
陈太忠拎着那两大袋子，站在那儿。
［英寸……一英寸是多少来着？］
柜台后头，女店员慢慢地把捂着嘴的手放下来。她低头看了看地上，地上躺着一张纸，是刚才从他兜里一块儿掉出来的。
“哎，”她冲他扬了扬那张纸，声音还在发颤，“发票……发票还要不要？”
陈太忠回过头。
“要！”他说，“文化用品！”
--------------------
修自行车的老头儿还蹲在门口，看见他拎着两大袋子出来，往旁边挪了挪屁股，给他让了一条道。
“小伙子，”老头儿把烟从嘴上拿下来，“练过？”
“没练过。”
“没练过？”老头儿眯着眼睛，“我在这条街上蹲了十几年了，打架的见得多了。一只手拧胳膊，跟拧麻花似的，没练过？”
陈太忠想了想。
“练过一点。”
“……七百年。”
老头儿一口烟呛在嗓子里，咳得满脸通红，咳完了，冲他摆了摆手，低头接着补胎，嘴里嘀咕。
“现在