缺钱。】
“明天，”他说，“送到我家去。”
“您家……”
“你不是查过么？”
狗脸彪的脸一下子红了，又一下子白了，连连点头。
“是，是，明天，明天一早就送过去。”
“交给我娘，”陈太忠说，“就说是单位发的。”
狗脸彪点着头，脚底下却没动。他搓着手，嘴唇动了好几回，终于憋出来一句。
“爷，我多嘴问一句……您这是练的哪门子功夫？”
陈太忠想了想。
“内功。”
“内功？”狗脸彪的眼睛瞪圆了，“少林的？武当的？”
“东临水的。”
狗脸彪张着嘴，琢磨了半天，没琢磨明白东临水是个啥门派。
“那……那您这内功，练了多少年？”
陈太忠想起了那个修车的老头儿，那一口呛在嗓子里的烟。
“好些年了。”
“好些年……”狗脸彪念叨着，“我当兵六年，退伍又混了十几年，加起来快二十年了，也没练出个……”
他说不下去了，低头看了看自己湿了一大片的裤裆，脸上的疤抽了一下。
狗脸彪不敢再问了，弯着腰往车那边挪，挪出去几步，又回过头来。
“爷，您放心，录音的事，我办得妥妥的。赵公子那边……我不会让他知道今晚的事。”
“你最好别让他知道。”
狗脸彪打了个哆嗦，一头钻进了副驾驶。面包车吼了一声，掉了个头，颠着土路，一路往城里的灯火开过去了，车尾灯一跳一跳，越来越小。
荒地上，就剩下他一个人了。
还有地上那三团拧弯了的铁疙瘩，和他脚边那八颗扁了的子弹头。
他弯腰把那八颗子弹头一颗一颗捡起来，揣进兜里。
【留着。】
风又刮起来了，枯草一片一片地伏下去。
他直起腰，站在荒地里，看着远处城里的灯火。
丹田里空了。空得一干二净，空得发冷，他牙齿打战。他的两条腿开始发软，要站不住，他咬着牙，硬撑着，往城里的方向走。
走一步，冻土在脚底下咯吱一声。
［八颗。差一点。］
［就差一点。］
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走出去二里地，前头土路上传来一阵嘎吱嘎吱的响声。
一辆三轮车，后斗上架着一个大铁桶，铁桶上盖着一块木板，木板上压着两块砖头。骑车的是个老头儿，戴着一顶狗皮帽子，帽耳朵耷拉着，一下一下，慢吞吞地蹬。
一股味儿先飘过来了。
陈太忠闻了一下，就知道那铁桶里装的是啥了。
老头儿骑到他跟前，停了，拿手电往他脸上一照。
“大半夜的，你一个人在这荒地里干啥？”
“走路。”
“走路？”老头儿把手电往他身上一扫，扫到他棉袄上那几个焦黑的窟窿，手电停了一下，“你这衣裳咋了？”
“烤火，烧着了。”
老头儿哼了一声，显然不信，可也没再问。
“上哪儿去？”
“城北。”
“城北？还远着呢，你这么走，天亮也走不到，”老头儿往后斗一努嘴，“上来吧，我往城里拉，顺道。”
陈太忠看了看那个大铁桶。
铁桶上的木板没盖严，缝里往外冒着热气，热气里那股味儿，冲得他眼睛发酸。
他又看了看自己那两条软得打颤的腿。
［七百年，坐过仙鹤，坐过飞剑，坐过云。］
他爬上了后斗，蹲在那个铁桶边上。
老头儿一蹬，三轮车嘎吱一声，动了。
“坐稳了，”老头儿头也不回，“这路颠，桶里的东西溅出来，可别怨我。”
“不怨。”
三轮车颠颠簸簸地往城里走。铁桶在他身边晃，晃一下，里头咣当一声，木板缝里冒一股热气。他屏着气，蹲在那儿，两只手扒着车斗的边沿。
风从他脸上刮过去，冷得像刀子。可那铁桶倒是热的，挨着他的胳膊，热乎乎的。
他往那铁桶上靠了靠。
［凡间的东西，臭是臭，暖和是真暖和。］
老头儿在前头哼起了小曲，哼的是《沙家浜》，“想当初，老子的队伍才开张。”，哼得有板有眼，一路哼进了城。
到了城北路口，老头儿刹住车，回过头来。
“到了，下吧。”
陈太忠从车斗里爬下来，腿一软，扶住了车斗。
“谢谢大爷。”
“谢啥，”老头儿摆摆手，拿手电又往他棉袄那几个窟窿上照了照，“小伙子，大爷多句嘴，往后烤火，离炉子远点儿。”
“哎。”
老头儿蹬着三轮车走了，那股味儿跟着他走远了，《沙家浜》也跟着走远了。
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到家的时候，三点多了。
楼道里黑漆漆的，他摸着墙往上爬，爬到三楼，腿一软，扶住了栏杆。那口锅就在他脸跟前，锅心里那根冰溜子还在，冻在锅底，月光一照，亮晶晶的。
门一开，屋里的灯亮着。
他娘坐在折叠桌跟前，披着一件旧棉袄，头发散着，手里攥着一团毛线，两根竹针插在毛线团上，没织。
她看见他，站起来了。
“回来了？”
“嗯。”
他娘没往他身上看。
她转身进了厨房，掀开锅盖，一股热气冒出来。
“饺子，”她说，“下午包的，热了三回了。”
她端出来一碗，搁在折叠桌上，又拿了一双筷子，一小碟醋。
“吃。”
陈太忠站在门口，看着那碗饺子。
热气腾腾的，白白胖胖，一个一个挤在碗里，皮都煮得有点烂了，露出里头的白菜馅。
他把棉袄脱了，从里兜里掏出那个铁圈和那两张叠好的纸，揣进了秋衣兜里，把棉袄团了团，塞在门后头的鞋柜底下，只穿着秋衣，走过去，坐下。
他夹起一个饺子，蘸了醋，塞进嘴里。
烫，他直哈气。
他娘在对面坐下，拿起那两根竹针，开始织毛线。织的是一条围巾，枣红色的，织了一尺多长了。她低着头，竹针咔嗒咔嗒地响，一针一针，织得飞快。
她没问他去哪儿了。
他一个一个地吃饺子，吃得很慢。吃一个，丹田里就暖一点，凡间的饭食，一点一点地往那片空荡荡里填，填不满，可是暖。
他吃了半碗，抬起头来。
他娘还低着头织毛线，可他看见，她的眼睛是红的。
“娘。”
“吃你的。”
“我……”
“吃你的，”他娘说，竹针没停，“吃完了睡觉。”
他低下头，接着吃。
吃完了，他娘把碗收走了，把桌子擦了。她走到门后头，弯下腰