叫‘昆仑山’。这条从西往东的，叫‘唐古拉山’。这两座山交汇的地方，就是青藏高原的东部。”

她顿了顿。

“我们就在这儿。”

我望着那个疙瘩。

望着那两条线缠在一起的地方。

脑子里有什么东西在转。

青藏高原。

那往东呢？往北呢？

“往东是什么？”我问。

她的手指往东移动。

顺着那条弯弯曲曲的线。

“还是山。”她说，“很多很多山。翻过这些山——”

她停下来。

望着我。

“就是中原。”

那两个字像两颗雷。

炸在我脑子里。

中原。

那个我在书里看过无数次的地方。那个有长安、有洛阳、有开封的地方。那个有汉字、有诗词、有皇帝的地方。那个——文明世界。

“往北呢？”我又问。

她的手指往北移动。

顺着那条另一条弯弯曲曲的线。

“也是山。”她说，“再往北——”

她又停下来。

望着我。

“是蒙古高原。”

蒙古高原。

那四个字让我想起什么。想起成吉思汗，想起元朝，想起那些骑马射箭的草原民族。

可那都是过去的事了。

现在那些地方，应该也是——文明世界。

我望着那张星图。

望着那些弯弯曲曲的线，那些圈圈点点。

脑子里有什么东西在转。

转得很快。

快得像那年逃出那个小县城的时候——那种快。

如果我们在青藏高原。

如果往东是中原。

那么——

我们离家不远了。

“不。”

不是家。

是那个有人的地方。有城市的地方。有灯的地方。有——

我抬起头。

望着母亲。

她也在望着我。

那眼睛亮亮的。

那亮里有话。

“你怎么了？”她问。

我张了张嘴。

那话从喉咙里出来，哑哑的。

“妈——”我说，“我们——我们离中原不远了。”

她愣了一下。

“中原？”

“嗯。”我指着那张星图，“往东，翻过这些山，就是中原。往北，也是。那儿有人，有城市，有——”

我停下来。

不知道该怎么说。

有文明世界。

有我们该去的地方。

有——

她望着我。

望着我那张被黑灰涂过的脸。

然后她笑了。

那笑从那嘴角溢出来，从那破了的痂旁边溢出来。

“你想去？”她问。

我点点头。

“想。”

她没说话。

只是伸出手。

那手白白的，软软的，还带着刚才洗过脸的水汽。

她的手碰到我的脸。

碰到我脸上那些黑灰。

她的手在我脸上摸着。

轻轻地。「请记住/\邮箱：ltxsbǎ/@\Gmail.com \发任意内容找|回最新地址」

慢慢地。

摸过我的眉毛，摸过我的眼睛，摸过我的鼻子，摸过我的嘴。

然后她停下来。

停在我嘴边。

那手指按在我嘴唇上。

那手指上有水汽，有晚香玉的残香，还有她自己的味道。

“那就去。”她说。

那三个字轻轻的。

可那轻轻里，有东西。

那东西让我心里一热。

我望着她。

望着她那亮亮的眼睛。

那眼睛里有光。

那光不是刚才那种亮——是另一种亮。

是那种“你往哪儿走我都跟着”的亮。

是那种“你去哪儿哪儿就是家”的亮。

是那年出租屋里她第一次对我说“妈跟你走”的时候——那种亮。

“妈——”我说。

“嗯？”

“你——”

我不知道该说什么。

只是望着她。

望着她那张被热气蒸得红红的脸。

望着她嘴角那个破了的痂。

望着她那亮亮的眼睛。

她望着我。

望着我。

然后她笑了。

那笑从那眼睛里溢出来，溢得满脸都是。

“儿，”她说，“你去哪儿，妈就去哪儿。”

那话轻轻的。

可那轻轻里，有山。

有那座压在我心上的山。

那座从我有记忆起就压着的山。

那座叫“家”的山。

那座叫“妈”的山。

我伸出手。

抱住她。

抱得紧紧的。

紧紧的。

她的身体在我怀里软软的，热热的。

那件粗布衣服下面，她那鼓鼓的胸压在我胸口，软软的，弹弹的。

她那细细的腰在我手里，细细的，软软的，像一掐就能掐断。

她那浑圆的臀坐在我腿上，沉沉的，满满的，满得我的腿都被压麻了。

她的头靠在我肩上。

那头发湿湿的，香香的，蹭着我脖子，痒痒的。

她的手抱着我的背。

抱得很紧。

紧得像怕我跑掉。

我们就那样抱着。

坐在那块狼皮上。

坐在那盏油灯旁边。

坐在那盆已经凉了的粉红色水前面。

不知道抱了多久。

只知道松开的时候，她的眼睛更亮了。

那亮里有笑。

那笑从那亮亮的眼睛里溢出来，溢得满脸都是。

“儿，”她说，“我们回家。”

那两个字从她嘴里出来，轻轻的。

可那轻轻里，有山。

有海。

有整个世界。

我们从帐篷里出来的时候，夜已经很深了。

营地里静悄悄的。

那些巡逻的人还在走，可脚步声更轻了，轻得像踩在棉花上。

火把还在烧，可火苗小了很多，一跳一跳的，照出一小圈一小圈昏黄的光。

光外面是黑，很黑很黑的黑，黑得像能把人吞进去。

母亲走在我身边。

她已经换了一身衣服——不是刚才那件粗布的，是一件黑狼部女人穿的皮袍。