一百个。”
我听着，心里那团东西又翻了一下。
火枪营。
大炮。
这个绍武皇帝，果然不简单。
她望着我，那眼神里有一种东西——是认真，是那种“这事不能乱说”的警告。
“韩天，这事你知道就行，别往外说。这是陛下的命根子，也是大夏朝的命根子。要是传出去，让北边的蛮子知道了，让西边的那些部落知道了，让他们有了防备，那可就坏了。”
我点点头。
“我知道。”
她望着我，那眼神又软了下来。
“你刚才说，你和陛下来自同一个地方——那地方，到底是什么样的？”
我想了想。
“很复杂。”我说，“说不清。”
她点点头，没再问。
就那么坐着，望着我。
我坐在那儿，望着窗外飞逝的景物，心里那团东西翻来覆去。
窗外的天，蓝蓝的，有几朵白云，慢慢地飘着。
田野一片一片地往后退，绿的黄的，像一块巨大的织锦铺在地上。
远处有山，隐隐约约的，像水墨画里的影子。
火车咣当咣当地开着，载着我们，往那新皇都奔去。
过了许久，她开口，那声音轻轻的。
“韩天。”
我转过头，望着她。
“嗯？”
她望着我，那眼神里有一种光。
“到了京城，见了陛下，你打算怎么办？”
我想了想。
“不知道。”我说，“看陛下的意思。”
她点点头。
“也对。”
她顿了顿，那嘴角微微翘起来，像是在笑。
“不过，有件事我倒是知道了。”
“什么事？”
她望着我，那眼睛里的光，亮亮的，软软的。
“你果然是嫌弃我老。”
我愣了一下。
“我没有——”
“你有。”她打断我，那笑从眼睛里溢出来，“你那个世界的人，肯定有好多年轻漂亮的姑娘。我一个三十五岁的老女人，你当然看不上。”
我张了张嘴，想解释，可不知道该说什么。
她望着我那张着嘴愣住的样子，那笑更浓了。
“行了，”她说，“逗你玩的。”
她伸手，拿起茶壶，给我斟了一杯茶。那动作轻轻的，柔柔的，像是在做一件很要紧的事。
她把茶盏推到我面前。
“喝茶。”
我端起茶盏，抿了一口。
她望着我，那眼神柔柔的。
“韩天。”
“嗯？”
“不管你是哪儿来的，”她说，“你是我看上的人。”
她顿了顿。
“这事，改不了。”
我望着她，望着这张三十五岁的脸，望着这双柔柔的眼睛，望着这个坐在我对面的女人。
心里那团东西，软得一塌糊涂。
窗外，火车还在咣当咣当地开着。
载着我们，往那新皇都，往那北京城，往那不知是福是祸的前路，一路奔去。
三天。
整整三天，我坐在这列龙形火车里，穿过山川，穿过河谷，穿过一座又一座我从未见过的城市。
每到一个地方，火车会停一停。有时候停得久，有时候只停片刻。可不管停多久，总会有新的厨师上来，端着新的托盘，摆上新的菜肴。
第一天中午，火车停在一个叫兰州的地方。
上来的厨师端着一盘烤羊排，那羊排烤得外焦里嫩，滋滋地冒着油，撒着一层红红的辣椒面和孜然，香得人直流口水。
配菜是一碟糖蒜，一碟黄瓜条，还有一碗热腾腾的羊肉汤。
我吃着羊排，望着窗外。
兰州的车站不大，可站台上人来人往，有穿长衫的，有穿短打的，还有几个穿着皮袍子、戴着皮帽子的胡商，牵着骆驼，等着装货。地址发布邮箱 ltxsbǎ@ＧＭＡＩＬ．CＯＭ
第二天傍晚，火车过了太原。
上来的厨师换了一拨，端上来的菜也换了样。
莜面栲栳栳，一碗一笼的，蒸得软软的，蘸着羊肉臊子吃，香得很。
还有一碗刀削面，面片薄薄的，滑滑的，汤里飘着香菜和葱花，喝一口，暖到心里。
我吃着面，望着窗外。
太原的车站比兰州的大，站台上停着好几列火车，有的拉货，有的拉人。
远处能看见城墙的影子，灰灰的，长长的，在暮色里像一条沉睡的龙。
第三天中午，火车进了河北地界。
上来的厨师端着一盘驴肉火烧，火烧烤得酥酥的，夹着切得薄薄的驴肉，咬一口，满嘴都是香。
还有一碗小米粥，稠稠的，糯糯的，配着一碟腌萝卜条，清淡爽口。
我吃着火烧，望着窗外。
河北的地势平坦，一望无际的田野，麦子绿油油的，一片连着一片，像铺了一层厚厚的绿毯。
偶尔能看见村庄，灰墙青瓦，炊烟袅袅，有孩子在田埂上跑，有老人在门口晒太阳。
玄凝冰坐在我对面，也吃着，喝着，时不时抬眼望我一下，那眼神里有一种东西——是满足，是那种“看你吃得香我就高兴”的欢喜。
三天下来，我吃了兰州羊排、太原刀削面、河北驴肉火烧，还有一路上各种叫不出名字的小吃。
每一道菜都精致，都地道，都像是把当地的山水风土装进了盘子里。
第三天傍晚，火车开始减速。
窗外，天色渐渐暗下来，暮色四合，远远的天边还剩一线橘红。我坐在窗边，望着外头，等着看那传说中的新皇都——北京。
应该是什么样的？
我想象过很多次。
也许是高高的城墙，灰砖青瓦，绵延不绝，像一条巨龙趴在地上。
也许是四合院，小桥流水，胡同纵横，有老人在树下下棋，有孩子在巷子里跑。
也许是宫殿，金顶红墙，琉璃瓦在阳光下闪闪发光，像梦里才有的仙境。
我想着想着，火车又拐了一道弯。
然后——
我看见了。
那不是城墙。
那是——
烟囱。
无数的烟囱。
高高低低，粗粗细细，一根一根戳向天空，像一片黑色的森林。
烟囱里冒着烟，有的黑，有的白，有的黄，一股一股地往天上蹿，把傍晚的天空染得灰蒙蒙的。
那烟在半空里散开，聚成一团团一簇簇，像一大片脏兮兮的云，压在城市上头。
烟囱下面，是房子。
不是我想象中那种灰墙青瓦的四合院。
是高楼。
真正的高楼。
七八层的，十来层的，甚至更高的，一栋一栋挤在一起，密密麻麻的，像一片石头森林。
可这些楼，不是我那个世界的玻璃大