我放下酒杯，望着这一桌人，望着窗外的月色，望着坐在我旁边的玄凝冰。

她正低着头，慢慢地吃着一块排骨，那睫毛长长的，在灯下一颤一颤的。

像是感觉到我的目光，她抬起头，望了我一眼。

那眼神柔柔的，软软的，像一汪水。

然后她低下头，继续吃她的排骨，可那嘴角，一直翘着。

我坐在那儿，心里那团东西，满得快要溢出来。

窗外，月光如水。

屋里，灯火可亲。

这一夜，我进了玄家的门，见了玄家的人，叫了玄家的“父亲”。

从今往后，这大夏朝排名前三的世家，和我韩天，就绑在一起了。

我望着窗外的月色，心里忽然想起那个还在草原上等着我的女人，想起阿依兰，想起丹珠，想起狼部的那些人。

不知道她们现在，在做什么。

不知道她们知道这一切，会怎么想。

可我知道，无论如何，这条路，我已经走上来了。

只能往前走。

一直往前走。

直到走不动的那一天。

玄凝冰在旁边，轻轻地碰了碰我的胳膊。

“想什么呢？”我转过头，望着她。

“没什么。”她望着我，那眼神里有一种东西——是懂，是那种“我知道你在想什么”的懂。

“别担心，”她轻轻说，“一切都会好的。”我点点头。

“嗯。”窗外，月光洒了一地。

屋里，那盏玻璃大灯，亮堂堂的，照着这一桌人，照着这一屋的笑，照着这一夜的暖。

那顿饭吃了许久。

菜一道一道地上，酒一杯一杯地喝，笑声一阵一阵地响。

玄襄海是话最多的那个，拉着我问东问西——狼部的事，藏地的事，草原上的事，比武场上的事。

他听得津津有味，不时拍着大腿叫好。

玄襄河话少些，可偶尔插一句，总能问到点子上。

就连冷着脸的玄襄城，后来也开了口，问了几句关于柔道摔法的事。

我一一答着，酒也喝着，不知不觉，竟有些微醺。

饭后，仆人撤下碗筷，换上茶来。

那是上好的龙井，茶叶在盏中舒展开来，嫩绿嫩绿的，像刚从树上摘下来。热气袅袅地升起来，带着一股清冽的香。

钱寅一端着茶盏，慢慢地喝着，那眼睛却在我脸上转着。过了一会儿，他放下茶盏，清了清嗓子。

“今晚月色不错。”我顺着他的目光往窗外望去。

院子里的月光白花花的，洒在那几竿竹子上，把竹叶的影子映在窗纸上，斑斑驳驳的，像一幅水墨画。

“是，”我说，“好月色。”钱寅一笑眯眯地望着我。

“韩天，你可会作诗？”我心里微微一动。

作诗？

这是要考我？

玄襄海在旁边哈哈笑起来。

“爹，您又来了！我们这几个当兵的，谁懂那些个酸溜溜的东西？”玄襄河也笑着摇头。

“爹，您就别为难韩天了。人家从藏地来，哪像您当年是探花郎？”钱寅一摆摆手，不理他们，只望着我。

“韩天，你说呢？”我放下茶盏，想了想。

“会一点。小时候在苏州，念过几年书。”钱寅一眼睛亮了一下。

“哦？那好，那好。今夜月色这么好，不做首诗，可惜了。”他站起身，走到窗前，望着外头的月色。

月光照在他身上，把那花白的头发染成银白。

“就以这月为题，如何？”我站起来，走到他身边，也望着那轮明月。

月亮圆圆的，亮亮的，挂在天中央。

月光洒下来，把整座院子都罩在一层银纱里。

竹影摇着，花香飘着，远处隐隐约约传来丝竹声，细细的，柔柔的，像是从梦里飘来的。

我望着那月，心里忽然想起很多事。

想起草原上的月，荒凉，孤寂，照着那无边无际的草，照着那孤零零的帐篷。

想起西宁城的月，照着那校场，照着那面玄字旗，照着那个骑着白马的身影。

想起火车上的月，从车窗里望出去，追着火车跑，怎么也甩不掉。

我开口，那声音轻轻的。

边城秋色迥，戍鼓夜寒侵。

一雁云中过，孤灯月下吟。

风沙迷客路，霜雪满征襟。

何处吹芦管，回头泪满襟。

屋里静了一下。

然后钱寅一的眼睛亮了。

他转过头，望着我，那眼神里有一种东西——是惊喜，是那种“没想到你是真有货”的惊喜。

“好诗！”他说，“边城秋色迥，戍鼓夜寒侵——这一句，就把边塞的苍凉写尽了。一雁云中过，孤灯月下吟——好句，好句！”他走过来，拍着我的肩，那脸上笑开了花。

“韩天，你这诗，有边塞诗的骨，有江南诗的韵。难得，难得！”玄襄海在旁边挠挠头。

“爹，您别光自己夸，给我们讲讲，好在哪里？”钱寅一瞪了他一眼。

“跟你讲也是对牛弹琴！”可他还是转头望着我，那眼神里满是欣赏，“韩天，再来一首？”我想了想。

“那就以‘家’为题吧。”钱寅一点点头。

我望着窗外，望着那月光，望着那竹影，望着这满屋的灯火，这满桌的笑脸，心里忽然涌起一阵暖意。

故园东望路漫漫，双袖龙钟泪不干。

马上相逢无纸笔，凭君传语报平安。

这是岑参的《逢入京使》。不是我作的，是那个世界的古人作的。可此刻念出来，竟觉得句句都像是替我说的。

故园东望路漫漫——我那故园，在另一个世界，隔着不知多少时空，多少岁月，真是路漫漫。

双袖龙钟泪不干——这眼泪，倒没有。可那份思念，是真的。

马上相逢无纸笔，凭君传语报平安——我想告诉她们，我平安。告诉阿依兰，告诉丹珠，告诉狼部的那些人，我还活着，好好的。

钱寅一听着，那眼神变得柔和起来。

“好诗。”他说，那声音也柔和了，“这诗里，有家，有思，有念。韩天，你这是想家了？”我点点头。

“是。”他拍了拍我的肩。

“想家是好事。有家可想，才有根。有根，才能立得住。”他顿了顿，又望着我。

“再来一首？以‘国’为题。”我望着他，望着这位六十多岁的老者，望着他眼里的期许。

“国。”

这个字，在我心里，本来只有一个意思——那个世界，那个中国。

可来到这个世界之后，这个字，渐渐有了新的意思。

大夏朝。

这个由那个穿越者前辈一手建起来的国家，这片土地上的人，这些事，这些人——我开口。

秦时明月汉时关，万里长征人未还。

但使龙城飞将在，不教胡马度阴山。

王昌龄的《出塞》。

念完最后一句，屋里静得出奇。