的皮肤不一样。

她的嘴唇落在那疤痕上，落在那粉红色的、光滑的、没有毛孔的疤痕上，停在那里，不动了。

她的眼睛还是没有睁开，可那眼角，那眼角有什么东西在灯光下闪了一下，亮晶晶的，像一颗很小很小的、碎了的水晶。

我的灵魂漂浮在客厅里，像一艘折了帆的船，彷徨无措，愤怒、无助、心碎无数的情绪混合在一起让我浑身不住地颤抖。

那客厅里的日光灯还在白晃晃地照着，照着那堆满酒瓶的桌子，照着那躺在榻榻米上酣睡的、嘴里还嘟囔着少年名字的妈妈，照着那跪在少年身前的、穿着深紫色睡袍的女人，照着她那一个个落在那黝黑皮肤上的、轻轻的、珍重的吻。

那吻激情又热烈，却与和我亲吻时不大相同，仿佛不是情人之间的吻，那吻里有亏欠，有心疼，有一种说不出口的东西。

那窗外又飘起雪来。

一片一片的，从那黑漆漆的夜空中落下来，没有声音，只有那偶尔极轻极轻的、沙沙的响。

那雪落在那竹篱上，落在那枯山水上，落在那落满雪的松枝上。

那屋里那白晃晃的灯光照着那一切，照着那寂静的、无人知晓的、不该被人看见的、异样的温馨。

二狗子的脸红得发紫。

那红不是羞的红，不是热气的红，是酒气的红，从那黝黑的皮肤下面透出来，像那快要烧尽的炭，外面是黑的，里面是红的，红得发烫，红得发暗。

他的眼睛迷蒙着，似乎仍在梦里，那琥珀色的瞳仁蒙了一层水雾，那水雾在灯下亮晶晶的，像那清晨的露水，像那深秋的霜。

他的嘴微微张着，那厚厚的嘴唇上还沾着刘燕唇上的湿润，亮亮的，润润的，可那嘴唇在抖，那抖从那唇上传下来，传到下巴，传到那嘴角的疤痕上，那疤痕皱了一下，又松开了。

他的手抬起来了。

那黝黑的、粗糙的、骨节粗大的手，在空气中停了一下，像一只找不到落点的鸟，扑着翅膀，不知道该往哪儿飞。

那手落下来了，落在刘燕的肩上，落在那深紫色睡袍的肩头，落在那细细的、滑滑的丝绸上。

那力度太大了，大得她的身子往他那边歪了一下，那睡袍的领口从那肩上又滑下去一截，露出那圆圆的、白白的肩头。

他扯了。

不是解，不是拉，是扯，是那醉了的、迷蒙了的、分不清东南西北的手，在那滑滑的丝绸上胡乱地抓着、扯着。

那睡袍的领口被他扯开了，扯得更大了，那腰带被他扯松了，那两片布料从他手里滑出去，又被他抓住了，又滑出去了。

那深紫色的丝绸在他那黝黑的、粗糙的指间，像一匹受惊的马，挣着、逃着、不肯就范。

他终于抓住了。

他把那两片布料往两边扯开，那睡袍从她肩上滑下去了，滑到臂弯，滑到腰际，堆在那里，堆成一朵皱巴巴的花。

那胸从那堆皱的花里露出来了，那白腻腻的、鼓鼓囊囊的、大得不像话的胸，在那白晃晃的灯光下，像两块刚从水里捞出来的年糕，白得透亮，软得让人移不开眼。

那乳尖在那弧线的最顶端，小小的，粉粉的，像两颗刚冒出来的新笋，像两滴还没干的晨露，在那灯下微微颤着。|@最|新|网|址|找|回|-ltxsba@gmail.cCＯＭ

“娘，娘，娘？！”他喘着粗气含糊地嘟囔着张开的嘴巴上竟吐出一股热气，像是有团火在他身子里燃烧！

他的头低下去，那嘴唇落在那刘燕硕大的美乳上。

不是吻，是撞，是那醉了的、分不清轻重的嘴唇，在那白腻腻的、软绵绵的胸上胡乱地撞着、蹭着。

那嘴唇太干了，那干裂的口子划着那嫩嫩的皮肤，那舌头太糙了，那糙糙的舌面舔着那粉粉的乳尖，那牙齿太硬了，那硬硬的齿缘磕着那软软的肉。

他的手也上来了，那黝黑的、粗糙的手，捧住了那白腻腻的、沉甸甸的乳肉，不是捧，是抓，像抓一个球，像抓一个怕它跑了的东西。

那白腻腻的肉从他手指的缝隙里溢出来，软的，鼓的，像那发好的面团从那木盆的边缘挤出来。

他的嘴里含混地唤着什么。

可那声音从那厚厚的、干裂的嘴唇间逸出来，闷闷的，沉沉的，像那隔着一层水传上来的声音，我听不真切，只有那含混的音节，在那湿润润的、贴着皮肤的唇齿间滚着，滚出来，又咽回去。

“……娘……”那一个字从那含混的音节里挣脱出来了，清清楚楚的，在那白晃晃的灯光下，在那寂静的夜里，像一颗石子投入平静的湖面，荡开一圈一圈的涟漪。

那字不是叫刘燕的，是叫另一个人的，是叫那躺在榻榻米上、嘴里嘟囔着他名字的、满脸酒气的、藏青色睡袍皱成一团的女人。

刘燕的身子僵了一下。

那僵不是害怕的僵，不是紧张的僵，是被什么东西击中了、从里面往外裂开的、怎么也合不拢的僵。

那僵从她的肩头开始，传到她的手臂，传到她的胸口，传到她那被他的手抓着的、白腻腻的、沉甸甸的胸上。

那胸不再软了，绷着，绷得像一块石头，像一张拉满了的弓，像那暴风雨来临前那闷得透不过气来的天。

眼泪忽地从她眼角滑下来了。

不是流，是滑，是那一滴亮晶晶的、圆滚滚的、像清晨露水一样的东西，从那紧闭的眼缝里挤出来，沿着那弯弯的眉梢，沿着那红红的脸颊，沿着那微微颤抖的嘴角，一滴一滴地滑下来，落在那深紫色的、皱成一团的睡袍上，洇开一小块深色的印记，像一朵突然开出来的花。

她的肩在抖。

那瘦削的、窄窄的、圆圆的肩，在那白晃晃的灯光下，抖得像那秋风里的树叶，像那春雨里的花瓣。

那抖从那肩上传下来，传到她那被他抓着的手上，传到她那被他吻着的胸上，传到她那被他唤着“娘”的、被那一个字击碎的、碎成一片一片的心里。

她抬起手。

那手小小的，白白的，在那灯光下，像一朵白色的花。

那手指落在他的头上，落在那油腻腻的、乱糟糟的、硬硬的头发上。

那手指插进那发丝里，不是抚摸，是按，是那手指在那粗糙的发丝间慢慢地、深深地按下去，像要摸到那发丝下面的头皮，像要摸到那头皮下面的骨头，像要摸到那骨头里面的、那看不见的、摸不着的、藏在最深处的什么东西。

她把他抱住了。

那小小的、瘦削的、窄窄的身子，把那黝黑的、矮小的、还在抖着的少年抱住了。

她的脸埋在他的颈窝里，那脸湿湿的，热热的，那眼泪从他的颈窝流下去，流到他的锁骨，流到他那鼓鼓的、硬硬的胸肌上，咸咸的，涩涩的。

她的嘴唇贴着他脖子上的皮肤，那嘴唇在抖，那抖从那唇上传过来，传到他滚烫的、跳动的血管上。

她的嘴唇张开了，含住了他脖子上的一块皮肤，那皮肤粗糙的，咸咸的，有汗味，有酒气，有那少年人特有的、混着泥土和铁锈的气息。

她含住了，没有松口，那嘴唇紧紧地贴在那粗糙的皮肤上，像一只终于找到了窝的鸟，不肯再飞了。

她的舌尖探出来了，在那粗糙的、咸咸的皮肤上慢慢地、轻轻地舔着，一下，又一下，像在舔一道很久