了那些不可告人的欲望；另一边是奶白色的菌汤，平静温和，像是我们极力维持的表面生活。
白汤和红汤泾渭分明，却又在一个锅里沸腾。
这就像我们的过去与未来。
我们相对而坐。热气蒸腾起来，模糊了彼此的脸。
“老公，下肉吗？”
晓雅夹起一片羊肉，筷子悬在锅上方，小心翼翼地问道。
“嗯，下吧。”
我看着那片红白相间的肉片滑进翻滚的红油里。
肉片在高温下瞬间变色，卷曲，收缩，最终和那些辣椒混在一起，分不清彼此。
“今天…医院里挺乱的吧？”
我捞起一勺汤，随口问道。
“嗯……”晓雅低着头，看着碗里的蘸料，声音很轻，“大家都在议论……人心惶惶的。”
她给我夹了一片烫好的肉，放进我的碗里。
“听说……来了很多警察……还有纪委的人……把行政楼都封了……”
说到这，她抬起头看了我一眼，眼神里满是担忧，“妈她……”
“哦。”我打断了她，夹起那块肉，蘸了蘸麻酱，放进嘴里。
肉很嫩，很烫。
“不用担心。”我嚼着肉，语气平淡，“妈吉人自有天相。而且……这也未必是坏事。”
晓雅愣了一下，似乎没听懂我话里的意思。
我没有解释，只是又捞起一块肉，放进她的碗里。
“多吃点。最近都瘦了。”
“谢谢老公。”
晓雅乖巧地吃了下去，嘴角露出一丝笑容。
我们就这样，大眼瞪小眼地吃着火锅。
电视里，晚间新闻正在播报。主持人的声音字正腔圆，义正言辞地痛斥着腐败和堕落。
而我们，这两个被这场风暴卷得体无完肤、甚至已经从里到外都烂透了的人，却像是局外人一样，安静地坐在风暴眼中，吃着这顿看似温馨的晚餐。
随着锅里的食材一点点减少，胃被温热的食物填满，一种久违的生理性满足感油然而生。
可是……为什么会有一种说不上来的感觉？
那是……尴尬？还是……一种隐秘的、变态的失落？
我看着晓雅。
因为吃火锅有些热，她脱掉了衬衣只穿着一件小吊带。
露出一截白皙精致的锁骨和深深的乳沟。
她的脸被热气熏得有些红，额头上渗出了细密的汗珠，几缕发丝贴在脸颊上。
她吃东西的样子很斯文，小口小口地抿着，偶尔伸出粉红色的舌尖，舔去唇边的汤汁。
看着这一幕。
我的脑海里，却不受控制地浮现出那天她在视频里的样子。
那个被蒙着眼睛、跪在床上、撅着屁股求欢的她。
那个浑身写满了下流词汇、在张强身下浪叫的她。
那个她，那么骚，那么浪，那么……真实。
那是一种堕落的美感。
而现在。眼前这个坐在我对面，规规矩矩吃着青菜，一脸贤妻的样子，说着“谢谢老公”的女人，却让我觉得有些……假。
或者说，乏味。
太淡了。
就像这碗里的清汤，虽然健康，虽然干净，但吃多了，嘴里会淡出个鸟来。
没有了张强这个“催化剂”，没有了那种被迫害的紧张感，没有了那种“被别人玩弄”的背德刺激，我们之间那种扭曲的激情，似乎也随之消散了。
我们变成了一对普通的、有些貌合神离的夫妻。
难道以后的日子，就要这样平平淡淡、相敬如宾地过下去吗？
装作什么都没发生过？
装作我们还是那个纯洁的陆云和晓雅？
“不。”
回不去了。
尝过了鲜血和烈酒的人，是喝不惯白开水的。
晓雅似乎也察觉到了我的目光。那目光太直白，太具有穿透力，让她有些不安。
她抬起头，放下了筷子，对上了我的视线。
那双眼睛里，先是闪过一丝慌乱，但很快，她在我的眼里看到了某种熟悉的东西。
紧接着她的眼神也变了，变得黏稠的，变得勾人。
她的眼角微微上扬，迎着我的目光，伸出粉红舌头舔着自己的嘴唇。
那神情里，带着一种“我就知道你也是个变态”的笃定，甚至还有几分撕下伪装后的挑衅。
她好像在笑，又好像在嘲笑。那种神色太复杂了，但我能看懂，那是…期待。
“老公～…”她轻声唤我，声音不再是刚才那种乖巧的腔调，而是带上了明显的媚意。
“你在看什么？”她明知故问。
“看你。”我直言不讳，目光肆无忌惮地在她身上游走，从她的眼睛，滑到她的嘴唇，再滑到那起伏的胸口。
“看我干什么？”她咬着嘴唇，对我挑了挑眉。
同时，桌下的一只脚，不知什么时候，已经悄悄地伸了过来。
那只穿着丝袜的小脚，轻轻地慢慢地蹭着我的小腿。
我看着她。身体里的某个开关，在这一刻，伴随着那只脚的动作，被悄悄地拨动了。
“我在想……”
我放下了手里的筷子，身体前倾，隔着锅里蒸腾的雾气，死死盯着她的眼睛。
“我在想，老婆……”我顿了顿，嘴角勾起一抹坏笑，“你还想玩吗？”
这句话一出，似乎时间都静止了。
只有锅里的汤还在“咕嘟咕嘟”地冒着泡。
晓雅的瞳孔猛地收缩了一下。那只蹭在我腿上的脚停住了，但并没有收回去。
她的呼吸瞬间变得急促起来，眼神里闪过震惊、羞耻，但更多的是一种被点燃后的兴奋。
她听懂了，她知道我说的“玩”是指什么。
不是去大理旅游，不是看电影。
而是那种只有我们知道的、带着羞辱和痛感的、扮演着“荡妇”与“绿帽夫”的游戏。
那是我们在这个崩坏的情感里，唯一能找到快感的方式。
“我……”她张了张嘴，眼里的水雾升腾，随后，她无比坚定地，点了点头，
“我…想…”