沾着稻草屑，一根一根的，在夕阳里发着黄光。

“你还记得我跟你说的那个恩人不？”他问，声音比平时低，“八年前救我一命的那个？”

翠儿想了想：“就那个杀人的女的？”

“就是她。”王五压低声音，往村口方向看了一眼，又转回来，“我刚才看见她了。”

翠儿愣了一下，也往村口方向看了一眼。院门开着，村道上空荡荡的，只有一只母鸡领着几只小鸡在刨食，咯咯咯的。

“在咱村？”

“嗯，刚从村头过去。”

翠儿脸色有点变。她把手从腰上放下来，在围裙上擦了擦，又放回去。手指头搓着围裙的边，搓来搓去的。

“她来咱村干啥？”她问，声音比刚才低了。

“不知道。”王五站起来，拍拍屁股上的土，“我去看看。”

“你疯了！”翠儿一把拽住他的胳膊。她的手劲大，指甲掐进他肉里，掐得他胳膊生疼。“那女的杀人不眨眼，你凑什么热闹？”

王五挣开她的手。翠儿的指甲在他胳膊上划了一道白印子，过了一会儿才红起来。

“她救过我的命，”他说，“我得报恩。”

“报什么恩？人家又不认识你！”

“不认识我也得报。”王五说着就往外走。

走了两步，又停下来，没回头，“我王五这辈子没欠过谁的，就欠她一条命。今儿个老天爷把她送到我跟前，我不能装没看见。”

翠儿站在院子里，看着他的背影。

他走得快，鞋底拍在地上，啪啪啪的，一会儿就到了院门口。

他跨出院门的时候，被门槛绊了一下，身子往前一栽，又稳住了，没回头，继续走。

翠儿站在那儿，嘴张了张，想喊，没喊出来。她的手垂下来，在围裙上搓了搓，又搓了搓。围裙上沾的面粉被她搓掉了，白蒙蒙的，飘在地上。

王五出了村，往东走了二里地。

路两边是庄稼地，玉米已经收了，只剩光秃秃的秸杆，一茬一茬的，戳在地里，像无数根手指从土里伸出来。

风从地里吹过来，带着土腥味，还有秸杆腐烂的酸味。

他走在路上，鞋底踩在车辙印里，车辙印干了，硬邦邦的，硌脚。

他远远看见那黑衣女人坐在一棵树下。

那棵树是老槐树，树冠大，枝叶密，太阳从树叶缝里漏下来，在地上印了一地碎金。

她坐在树根上，靠着树干，腿伸着，剑横在膝上。

她低着头，不知道在看什么。

阳光照在她身上，照在她那身黑衣上，黑衣吸了光，还是黑的，黑得发沉。

他放慢脚步，远远站着，不敢过去。

风吹过，树叶哗哗响。

她抬起头，看了他一眼。

那眼神冷冷的，像冬天的井水，深不见底。

他站在那儿，腿肚子发软，但没动。

她看了一会儿，又低下头，继续看她手里的东西。

他就那么站着，跟个傻子似的。手不知道往哪儿放，先是垂着，又背到身后，又垂下来。脚在地上蹭来蹭去，蹭得鞋底沾了一层土。

过了一会儿，那女人站起来，把剑提在手里，继续往前走。

他又跟上。

这回跟得远了些，隔着二三十丈，不敢靠近。

她走得快，步子又稳又轻，脚踩在土路上，一点声音都没有。

他走得慢，鞋底拍在地上，啪啪啪的，在安静的旷野里听得格外清楚。

他故意放轻脚步，可鞋底还是啪啪响，他索性不走了，站住，等她走远了再跟。

太阳落山的时候，那女人在一个破庙前停下来。

破庙在山脚底下，孤零零一座，四周没有人家。

庙墙塌了一半，露出里头的土坯，土坯被雨水冲得坑坑洼洼的，像一张烂脸。

屋顶的瓦片掉了大半，长着草，草枯了，黄拉拉地垂下来。

院门歪着，半开半关，门板上刷的漆早就掉光了，木头裂了缝，从缝里能看见院子里头的荒草。

她推开院门，走进去。

王五远远看着，见她进了庙，就在外头找了块石头坐下。石头凉，冰得他屁股发麻，他挪了挪，还是凉，干脆蹲着。

天慢慢黑了。

月亮从东边升起来，不圆，缺了一块，像被人咬了一口。

月光淡淡的，照在破庙上，照在那棵歪脖子树上，照在他身上。

风吹过来，凉飕飕的，他缩了缩脖子，把领口拢了拢。

翠儿说得对，他八成是发病了。