伸进了一罐炼乳里。

量太大了。每次都是这样。他有时候觉得自己的睾丸里装了一个永远不会干涸的蓄水池，不管他一天撸多少次，每次射出来的量都大得离谱。

他的肉棒还半硬着，歪歪斜斜地搭在大腿上，龟头的颜色从黑紫色慢慢褪成了深红色，表面沾满了精液和前列腺液的混合物。

以他的恢复速度，大概十几分钟后就能再次完全勃起。

但他不打算再来一发了。

因为快感退去之后，另一种东西涌了上来。

羞耻感。

它来得比快感消退得更快，像是一盆冰水从头顶浇下来，把高潮残留的那点温热和酥麻一扫而空。

他的胃像是被人攥了一把，一阵恶心感从胃底翻上来，顶到了喉咙口。

他闭上眼。

幻想里的那些画面还残留在他的脑海里——掀起裙子、拨开内裤——但现在，这些画面不再让他兴奋了。

它们变成了一面面镜子，映出他最丑陋、最肮脏、最不可告人的那个自己。

“你刚才对着你妈的画面撸了一发。”他在心里对自己说，声音冷得像冰碴子，“你幻想掀她的裙子。你幻想扒她的内裤。你射了满手。你射了满身。你他妈射在自己身上的精液，是对着你亲妈的幻想射出来的。”

每一个字都像一根针，扎进他的太阳穴。

他睁开眼，盯着天花板。天花板是白色的，干干净净的，什么都没有。

但他觉得天花板上写满了字，每一个字都是同一句话——你是个畜生。

他抬起沾满精液的右手，在自己眼前翻转了一下。

白色的浓稠液体在他的指缝间缓缓流淌，在台灯的暖黄色光晕下泛着一层不健康的光泽。

这只手，十分钟前还在厨房里接过母亲递来的料酒瓶。

她的指尖碰到了他的手指，柔软的、微凉的、纤细的。

而现在，这只手上沾满了他对着她的幻想射出来的精液。

恶心感更强烈了。不是对精液的恶心——他对自己的身体没有洁癖——而是对自己的恶心。

一种从灵魂深处翻涌上来的、无法用任何理由和借口化解的、纯粹的自我厌恶。

他坐起来，从床头柜的抽屉里抽出一大把纸巾，开始擦拭身上的精液。

纸巾很快就被浸透了，他又抽了一把，再一把。擦了五六把纸巾，才勉强把胸口和腹部擦干净。

手上的精液最难清理，指缝里的、指甲缝里的，他一根手指一根手指地擦，擦得很用力，像是在试图把皮肤上的某种看不见的污渍也一起擦掉。

擦完之后，他把那团湿漉漉的纸巾塞进床头柜最下面那个抽屉里——那个抽屉里已经有一个黑色的塑料袋了，里面装着他之前用过的纸巾。

他每隔两三天就会趁家里没人的时候把那个塑料袋偷偷扔掉，换一个新的。

这是他的秘密。他最大的、最肮脏的、永远不可能让任何人知道的秘密。

他提上裤子，走到书桌前坐下来。桌上摊着一本英语阅读理解的练习册，他翻开一页，拿起笔，试图让自己的注意力回到正常的轨道上。

但他的眼睛盯着练习册上的英文单词，一个字都读不进去。

楼下传来顾雪晴的声音，隔着楼板和房门，变得模糊而遥远，但他还是听清了她在说什么——

“小墨——排骨汤再炖四十分钟就好了，你饿不饿？要不要先吃点水果垫垫？”

她的声音温柔、关切、充满母爱。

就是这个声音。就是这个声音的主人。他刚才对着她的幻想，射了满手。

林墨把脸埋进双手里。

他的肩膀轻轻颤抖了一下。

不是哭。他没有哭。他只是觉得有什么东西堵在胸口，沉甸甸的，压得他喘不上气。

那是羞耻感的重量。它比他射出来的那些精液重一万倍，沉甸甸地压在他的胸腔里，压在他的胃里，压在他的灵魂上。

他知道，今天晚上，他会在餐桌上坐在母亲对面，吃她炖的排骨汤，听她唠叨他的学习成绩，看她笑起来时眼角弯弯的弧度，然后微笑着说“妈，汤很好喝”。

他会表现得一切正常。

像什么都没发生过一样。

但他的右手——那只刚才握着自己二十三厘米的肉棒、对着母亲的幻想撸射了满手精液的右手——会用筷子夹起她盛给他的排骨，送进嘴里，咀嚼，吞咽。

他会用这只手接过她递来的纸巾。

他会用这只手和她碰杯。

他会用这只手，在她不注意的时候，再次偷偷地看向她的胸口、她的腰、她的臀部。

然后今晚回到这个房间，他会再来一次。也许两次。

也许三次。

他控制不住。

他从来都控制不住。

“不饿。”他对着虚空回了一句，声音沙哑得像是从喉咙深处刮出来的，不知道楼下的她能不能听到。

然后他拿起笔，在练习册的空白处无意识地画了一个圆。

一个弧度很大的、饱满的、像某种水果轮廓的圆。

他盯着那个圆看了三秒钟，然后用力把它涂黑了。

黑色的墨迹渗透了纸张，在背面留下了一个模糊的印记。

他把笔扔在桌上，仰头靠在椅背上，盯着天花板。

楼下，排骨汤咕嘟咕嘟炖着的声音隐约传上来，混着他妈哼歌的调子。

他闭上眼。

羞耻感像潮水一样，一波接一波地涌过来，漫过他的脚踝、膝盖、腰部 胸口，最终没过他的头顶。

他沉在这片潮水里，睁着眼，无法呼吸，也无法挣脱。