了，说您压了供货商一成价。厉害。真的厉害。”他用拇指和食指比了个“一点点”的手势，手指粗短，指关节粗大，是揉面揉出来的关节变形。

他一边笑一边摇头，摇头的幅度很小——不是在否定什么，是在表达一种他自己都觉得不好意思的敬佩。

潘金莲从屋里走出来。

手里拿着两个炊饼，用油纸包着。

她走到门口，站在武大郎旁边。

三个人在门口狭窄的空间里站成一个三角。

武大郎在最左边，潘金莲在中间，他在右边。

武大郎接过炊饼，塞在西门庆手里。

“拿着，拿着，不要钱。”

油纸包着炊饼。炊饼还温热，热气透过油纸传到他的手心。他把饼接过来，攥在手里。

潘金莲站在武大郎旁边。

她站的位置比刚才退后了半步——退了之后，她的肩膀刚好在武大郎头顶的上方。

她的眼睛没有看西门庆。

她看着地上。

地上有一根竹竿——刚才靠在墙上的那根，现在滚到了门槛边。

武大郎顺着她的视线看过去。

“咦，晾衣竿怎么下来了——砸到人没？”

“砸到了大官人，”潘金莲说。

声音平稳。

平稳到每一个字的音高都差不多，没有一处往上飘也没有一处往下跌。

这种平稳她刚才在屋里没有做到——刚才她的声音有裂缝。

现在没有。

武大郎的脸皱起来。

皱纹从额头一直拉到下巴。

“哎哟——”他抬手去摸西门庆的肩膀，手伸到一半就意识到自己的手上还有面粉，在空中停了一瞬，然后缩回去，“对不住，对不住，伤着没？”

“不碍事，”他说。

武大郎的眼睛和刚才一样亮。

那层亮让这个矮小丑陋的男人身上有了一种和容貌无关的东西：他是真心的。

没有什么比对命运一无所知的善良更让人难以承受了。

他想把武大郎的热情当成愚蠢来蔑视，但面前这个人让他几乎无法轻蔑。

这种无法轻蔑——更接近另一种东西。

他不想去分辨那是什么。

“以后晾衣裳换个方向，”他说，声音比必要的更大一点，“别对着街上。”

“对对对——”武大郎拼命点头，脖子上的皮肤挤出一层层的褶皱，“金莲你听到没？大官人说的。以后竹竿往侧面伸，别往街上。”

潘金莲“嗯”了一声。声音从喉咙里发出，嘴唇几乎没有动。

他捏着炊饼走了。

走出几步之后他回头看了看竹竿。

它还在门槛边。

潘金莲弯腰把它捡起来。

弯腰的时候她的豆绿色短襦往下滑了一点，后领露出颈椎最上方的两节骨突。

她直起腰。竹竿被横抱在怀里。她转身进门的时候回头看了街上最后一眼。

看的不是街上。看的是他已经走出去的背影。

两个人在紫石街上互看了一眼。隔着十几步的距离，隔着满街的阳光和炊饼的麦香，隔着武大郎仍在门口絮絮叨叨的说话声。

她先移开视线。转身进门。门没关严——留了一道缝。

他把炊饼攥在手里。油纸被捏出了一道道褶，但饼还热着。往前走，往前走。

走到石桥的时候，他停下了。

桥上没人挑担，也没人卖豆腐。

他把炊饼举到鼻子底下闻了闻——不是饿了，是想确认。

麦香。

纯的。

干净的。

没有酸味，没有霉味。

这不是在鼻子里闻到的，是在舌根泛起的。

麦香，干净，一个矮个子男人今天凌晨摸黑揉面蒸出来的饼。

现在在他手里。

他把炊饼重新包好，放在桥栏上。

手撑在石栏杆上，看下面的河水。

水还是浅的，河床上的龟裂纹已经不是龟壳纹了——干得更厉害，裂纹的边缘翘了起来，卷成一个个小筒，像碎掉的瓷片。

然后他继续往前走。

……

王婆在茶坊二楼收茶盘的时候，隔着竹帘看到了街对面的全部。

她看到武大郎挑着担子回来，看到他站在门口仰头和西门庆说话。

看到潘金莲从门里走出来——从王婆的角度只能看到她侧脸和肩膀上方的衣领。

衣领比上午晾衣裳时穿的那件紧了，那件豆绿色的短襦不是上午晾衣裳那件。

然后西门庆走了。

武大郎还在门口挥手，挥手挥了好几下，每一次都举得很高。

桥上的年轻男人停了很久。桥下的水纹碎成一片，但他没有看水。他在看手里那个炊饼。

王婆把茶盘放在桌上。

手指习惯性地在围裙上蹭了两下。

然后她坐下来。

给自己沏了一盏新茶。

茶汤倒进盏里，水面晃了两下，然后归于平静。

她把茶盏端起来，对着水面吹了一口气。

茶汤表面皱了一下，热气散开，她的嘴唇在盏沿后面往上翘了一个弧度。

这个弧度不是精确的微笑。

不是职业性的。

是今天第一次从肌肉里自己冒出来的。

她喝了一口茶，放下，拿起蒲扇慢慢摇。