告，人潮涌动，但井然有序。

小峰想起在台北的时候，妈妈紧紧攥着他的手穿过人群，现在她只是挎着包走在前面，脊背微微绷紧。

他忽然有点想上前拉住她，不是出于保护，而是出于一种说不清的依恋——可他知道自己已经没有资格了。

他们在浅草寺逗留了一小会儿。

雷门的大红灯笼下挤满了游客，香火缭绕，烟雾从大香炉里升腾起来。

肖静学着别人的样子，把烟往自己身上撩，据说能去病消灾。

小峰站在几步之外，看着她闭眼祈祷的侧脸，轮廓还是很美，但眉间多了一道浅浅的痕迹——这五天里长出来的。

他心里猛地一揪。

她睁开眼，正对上他的目光，两人都愣了一下，然后同时避开。

“走吧，去别处逛逛。”肖静说。

两人漫无目的地沿着一条安静的街道往回走。

离开景区之后，人渐渐少了，两旁是住宅区，低矮的独栋房子被精致的小院围着，种着修剪成球状的山茶和罗汉松。

路上几乎没有行人，只有偶尔一辆自行车叮铃铃地从身边骑过。

空气里飘着一股浅浅的花香，大概是栀子。

转过一个弯，他们突然看见前方一户人家门前聚集着一大群人。

所有人都穿着黑色衣服——黑色的西服、黑色的连衣裙、黑色的和服——像一片乌云落在地面上。

门口摆着白色的菊花圈，挽联上的毛笔字弯弯绕绕，认不全但看得出是悼词。

敞开的和式门里，能看到一个小小的灵堂，正中央的黑色相框里是一张中年男人的照片，笑容温和。

是一场葬礼。不是那种在殡仪馆里匆匆办完的仪式，而是日式的家庭告别式，邻居、亲友聚在一起，低声交谈，神情肃穆。

小峰和肖静同时停住了脚步。他们站在十米外的一棵银杏树下，像被钉在了原地。没人开口说要走，也没人开口说要靠近，就那么愣愣地看着。

忽然，灵堂里传出一阵撕心裂肺的哭声。

那哭声像是从胸腔最深处挤出来的，尖锐、破碎、毫不克制。

所有人都转过头去，一个穿着黑色丧服的年轻女人跪在灵前，肩膀剧烈地抖动，头埋在手里，哭得浑身发颤。

她大约三十七八岁，身材纤细，挽着发髻，几缕发丝散落在耳边，脸上的妆容早就被眼泪冲花了。

旁边站着一个十二三岁的男孩，穿着黑色小西装，领带系得端端正正。

他没有哭，但嘴唇抿得发白，一只手扶着母亲的背，轻轻拍着，一下，两下，像在哄一个受伤的动物。

他的眼睛直直看着前方，眼神里没有泪，却有一种超越年龄的坚毅和悲伤。

那个画面像一把刀，同时刺进了小峰和肖静的心里。

小峰的眼睛紧紧盯着那个男孩。

他看着那只手——稚嫩的、骨节分明的手，一下一下地拍着母亲的背。

那只手很小，可落在她背上的分量却很重。

他想起了自己十二三岁的时候，妈妈有一次生病发高烧，他也是这样坐在床边，笨拙地用手背探她的额头，然后去倒水、拿药，学着她的样子哄她：妈，别怕，我在这儿。

那时候他是纯粹的，干净的，一心只想保护妈妈。

如果那天晚上没有发生那些事，如果他还是那个孩子，现在站在东京的街头，看到这一幕，他大概会转头对妈妈说：那个女人好可怜。

然后妈妈会轻轻叹一口气，拉着他离开。

他会在心里默默祝福那个男孩，然后很快忘记。

可现在他回不去了。

他不再是那个干净的儿子。

他身体里藏着一个肮脏的秘密，像腐蚀的胆汁，从胃里一直烧到喉咙。

他看着那个男孩，像是看着一面镜子，镜子里的自己本来也该是那样——坚强的，可靠的，却始终干净的。

而现在镜子碎了，只剩下一地尖锐的碎片，每一片都反射着他和母亲拥抱的影。

肖静站在他旁边，手紧紧地攥着挎包的肩带，指节泛白。

她的目光落在那个痛哭的女人身上，却看到的是另一番景象：如果有一天，她失去了丈夫——不是离婚，而是死亡——那会怎么样？

她会不会也这样跪在地上，哭得撕心裂肺？

可她心里立刻涌起一股更冷的恐惧：如果陆川知道了那晚的事，她失去的就不只是一个丈夫，而是儿子、家庭、一切。

她会连哭的资格都没有，因为她不配。

她咬着下唇，牙齿几乎要刺破皮肤。

然而视线一转，她看到了那个男孩扶着母亲的手。

那双眼睛里没有泪，却有着“我在”的承诺。

一股酸楚猛地冲上鼻根——小峰小时候也是这样，不管她遇到什么难过的事，他都会用小小的手握住她的手，说妈妈别哭。

可现在呢？

他的手曾经搂过她赤裸的腰，他的嘴唇曾经贴上她的脖颈，他们的身体曾经像拼图一样嵌在一起。

那已经不是儿子对母亲的手了。

他再也无法用那双纯净的眼睛看着她了。

而她，也再也不能心安理得地接受他的拥抱。

眼泪就这么毫无预兆地涌了上来。肖静慌忙抬手，假装整理头发，趁机用指尖揩了一下眼角。幸好小峰没有看她，他还定定地盯着那个男孩。

葬礼的人群开始移动。

几个男人抬起了灵柩，白色菊花覆盖着的棺木缓缓升起来。

哭声骤然放大，那个年轻女人似乎要扑上去，被身后的人拉住了。

男孩依然扶着她的背，但另一只手也抬起来，轻轻握住了母亲的手腕。

他低声说了句什么，由于隔得远听不清，但那口型像是“妈妈，有我呢”。

送葬的队伍缓缓地沿着街道朝另一个方向走去，纸钱从篮子里撒出，纷纷扬扬地落在灰色的柏油路上。

邻居们低头鞠躬，几个上了年纪的老人双手合十。

棺材越来越远，哭声也越来越远。

小峰和肖静还是站在原地，像是被冻住了。

直到队伍消失在尽头，人群渐渐散去，只剩下几个家属在门口收拾花圈和遗物，他们才像被解开了穴道，几乎同时转身，朝着来路走去。

一路上谁也没有说话。

街道还是那条街道，阳光透过银杏叶洒下斑驳的光影，栀子花的香气依旧浮动在空气里。

但他们彼此都感觉到，刚才那一幕像一把看不见的犁，在他们心底翻出了一道深深的沟壑，里面灌满了羞耻、悲哀和一种说不清道不明的绝望。

回到船上已经是傍晚。

夕阳西沉，把东京湾的海面染成一片熔金。

游轮鸣笛启航，缓缓驶离港口。

甲板上有人欢呼，有人举起相机拍照，而他们俩像两尊沉默的石像，各自回了舱房。

晚饭没有吃。

小峰躺在床上，盯着天花板上的舷窗透进来的最后一抹光，脑海里反复出现的不是那个哭泣的女人，而是那个男孩的手。

他能感觉到那只手的分量——那是一