，伊林已经从队伍中段扑了出去。

他手里只有一把短刀，还是从灰雀客栈借的，刀身薄得像个玩笑，可他扑出去的姿态又快又稳，落地时几乎没有声响。ht\tｐ://www?ltxsdz?ｃｏｍ.ｃoｍ

那口猪受惊转身，他侧身让过獠牙，短刀从猪颈抹进去，一旋，又抽出来。

动作谈不上多漂亮，却流畅得像做过千百遍。

血泼出来溅了他半张脸，他没擦，站在路面中央握着刀，看着那头猪栽倒，蹄子蹬了两下，不动了。

管事瘫在地上，过了好一会儿才回过神来，拍着胸口连声说小兄弟你真好身手。

伊林顿了顿，把刀在裤腿上蹭干净，回头看他。

那双眼睛在暮色里被血气映得很亮，却已经没了太多波澜：“走夜路，得快点。”

商队到邻镇时，管事多给了他两枚银币，又请他喝了碗热酒。

伊林坐在酒馆角落里，接过那碗酒，没有喝，只是用手指摩挲着碗沿粗糙的缺口，想起很多年前灶台边那碗凉透的粥，和粥面凝起的皮。

他把碗放下，起身告辞。

回到城里之后，他开始留意公会里那些老练的冒险者。

他长了一张好脸，干净、清秀，笑起来带一点点讨人喜欢的腼腆，又肯吃苦，什么脏活累活都接，不挑不拣。

第一批注意到他的，是几个常年在公会里泡着的独狼。

有一回他在后院空地练刀，一个驼背的老佣兵叼着烟杆看了半晌，忽然走过来，拿烟杆拨了拨他的手腕，说：“你这刀法不是练出来的，是打出来的，底子硬，路子野，可惜手腕太僵，发力发不干净。”伊林愣了愣，把刀换了个姿势。

老佣兵伸手按住他的腕骨，往旁边拧了不到一寸：“你从这里起手，再试试。”

伊林试了。

刀锋擦过面前那根作为靶子的木桩，有一瞬间他感觉自己的手臂变成一根烧开了水的竹管，热流从肩头灌到手心，从刀尖喷出去。

木桩上那道口子比他平时砍的任何一刀都深。

老佣兵眯起眼睛，吐了口烟：“好苗子。”

从那天起，老佣兵隔三差五就教他几手。

有时是刀，有时是拳脚，有时只是让他打水，一桶一桶地从井边提到后院，再一桶一桶地泼进沟里。

老佣兵坐在屋檐下抽烟，不解释也不催，只在伊林手脚发抖时才慢悠悠说一句：“你要走很远的路，底子不打好，走不到。”

伊林总觉得这话像是有谁说过。

可他没有娘亲，只有姐姐。

姐姐也说过差不多的话，在灶台边，在他挑水打翻水桶、蹲在院子里生闷气的时候，她蹲下来用袖口擦了擦他的脸，说：“慢慢来，你还小。等你长大了，什么都会。”

可他已经长大了，又好像永远不会长大了。

日子一天一天过去。

冬天走了一半，伊林在公会里的名头开始有人提起。

那个长相清秀得像个女孩子的小孩，力气大得吓人，胆量也大，狼窝说掏就掏，有一次护送一个走夜路的妇人去邻村，独个儿打退了三只野狗。

妇人在公会里千恩万谢，说这孩子看着小，办事比大人都稳当。

伊林站在旁边，有些不好意思地低着下巴，眼睛里却已经没有了当初那种急切的慌。

他把手背在身后，手指一根一根地收拢，掌心的茧越来越厚，指关节也越来越结实。

他低头看了看自己的手，还是那副少年的模样，可他知道，藏在里面的东西已经不一样了。

夜里他躺在灰雀客栈那张硬板床上，皮绳还缠在手腕上。

他望着天花板，想起罗莎姐姐侧过头说“那你……轻一点”时耳根烧红的颜色，想起姐姐把红纱衣叠好留在枕边、领口焦黑裂口的模样。发^.^新/^.^地^.^址 \wWwLt*XSFb…℃〇M}

他把半块黑纱从贴身衣袋里摸出来贴在脸上。

黑纱上苦艾和皂角的气味已经淡了许多，可他每次闻见，都还能想起那间忏悔室里木板的温度，和隔板那头平稳如压平河面的声音。

他把它放回去，翻了个身，闭上了眼睛。

罗莎姐姐。姐姐。你们都在很远的地方。

我会走到你们面前去的。

冬天过半时，老佣兵忽然把“隔三差五教他两手”变成了“每天都来”。

不但来，还把那根常用来剔牙的细烟杆换成了胳膊粗的老木棍。

伊林头一回看他提着木棍走进后院，蹲在地上灌水壶，抬眼瞧见老佣兵那张老脸上难得带着一点正经，心里便明白了七八分。

“今天不砍桩子了。来，跟老子搭搭手。”

伊林放下水壶，握刀站直。

老佣兵拄着木棍，像拄拐一样撑着地面，站得松松垮垮，浑身上下全是破绽。

可伊林跟着他打了大半个冬天的底子，清楚得很——越是看不出深浅的人，破绽里头越藏着刀。

他先出了第一刀。

这一刀从身侧起势，斜劈向老佣兵的左肩，用了七分力，留着三分，刀到半路还能变。

老佣兵看着刀来，不躲不闪，等刀锋离肩头还有半掌远的时候，木棍才动。

那根木棍像长了眼睛一样从身侧探出来，在伊林的刀背上一压一转，他只觉得腕子一麻，整条刀路被拨偏了，刀尖擦着老佣兵的衣摆劈空，带起的风闷响在两人之间。

伊林收刀再攻。

这刀走的是低路，蹲身、贴地，刀尖从下往上挑，直奔老佣兵的腕底。

老佣兵退了半步，木棍竖着往下一压，正压在他的刀背上。

伊林使劲往上抬，那木棍纹丝不动，像压着一头不肯起来的牛。

“劲儿还是直的。”老佣兵说，“送出去就收不回来。收不回来，下一刀就慢了。碰上狼群的时候，你一刀没压住，哪还有时间出第二刀？”他把木棍松开，低头看着伊林，“握刀的腕子，也僵了。”他伸手，蒲扇大的糙掌包住伊林的拳头，虎口抵着他的指根，往上拧了一个微小的角度，“这个位置。你刀出去，发力是带旋的。你从前直直地劈，力气有一半砸在刀背上，散掉了。从这儿起手，你再试试。”

伊林照着他拧好的角度重新握紧刀柄。

他盯着木桩，没有劈，而是让刀锋贴着空气滑出去。

那一下的触感完全不同——刀身不再是握在手里的死物，而像多长了一截的指头，力气从肩灌到肘、从肘灌到腕，顺着那个微斜的角度喷出去，在木桩上啃出一道干净利落的口子。

边缘不崩不裂，像新磨的斧刃砍过湿木头。

老佣兵松开手，烟杆又叼回嘴上：“够了。记住了，就这么握。”

从那天起，伊林每天早起的第一件事，是先按那个角度空挥十刀。

太阳还没越过屋檐，晨光灰蒙蒙地落在院子里，他就站在那棵歪脖子树面前，一刀一刀地划开空气。

风从刀锋两侧分开又合拢，发出与往日截然不同的声音。

他的手腕不再那样僵直，而是带着一点自然的弧度，像水从河道里淌过去一样顺畅。

又过了几天，老佣兵带他去了后街一间武器铺。