目光落在他身上。

他没有抬头，但他知晓是谁。

姜姒在看他。

天光初亮时，他们才获准离开。

秦彻起身时，膝盖像断裂般剧痛，疼得他险些再次跪倒。他咬紧牙关，一步一挪向外走，走到门口，踏入晨光之中。

天色灰蒙蒙的。雪已停歇。地上铺了层薄薄新雪，踩上去，咯吱作响。

他走了几步，忽闻身后有人唤他：

“秦彻。”

他驻足，未回头。

脚步声追上来，停在他身后。

“你等等。”

秦彻未动。

姜姒绕到他面前，挡住了去路。

他抬起头，望向她。

她就站在那儿，衣衫单薄，立于雪地，发间沾了几片雪花。她的眼眸注视着他，亮晶晶的，“你冷么？”她问。

秦彻沉默。

她伸出手，将一物塞入他掌心。

仍是一块饴糖。

秦彻低头看着那块糖，“我不需要。”他声音沙哑，比昨夜更甚。

姜姒不恼。她只是望着他，轻轻一笑。

“我知道。”她说。

而后她转身，沿来路走去。

秦彻站在原地，目送她远去。走了几步，她忽然回眸，又看了他一眼。

“你娘，”她说，“与我娘不同。”

秦彻未接话。

她也未再多言，只是看了他一眼，便转回头，继续前行，走入那扇门内，走进那座殿中，步入那个他此生再不愿踏入之地。

秦彻伫立在那儿，伫立了很久。

久到身上积了一层雪，久到掌心的糖几乎被他焐化。他低下头，凝视那块糖。

他没有吃。

他将糖揣入怀中，贴心口的位置。

而后他转身，一步，一步，走回西苑。

那夜，姜姒钻进姜媪的被窝。

姜媪未眠，似在等她。

姜姒偎在她怀中，很小声地问：

“娘，秦彻的娘……是否与娘不同？”

姜媪的嗓音轻轻的，软软的，与平日无二：

“姒儿，每个人的娘，皆不相同。”

姜姒不语。

姜媪伸手，将她揽入怀中，轻拍她的背。

“可每个娘，”她说，“皆盼自己的孩子活着。”

姜姒靠在她怀里，听着她的心跳。一声，一声，稳稳的，“娘。”

“嗯？”

“秦彻会死么？”

姜媪的手顿了顿。

而后继续轻拍。

“不会。”她说。

姜姒抬起头，望向母亲。

姜媪没有看她，望着窗外，望着外头沉黑的天。

“有你在，”她说，“他便不会。”

姜姒不懂这话，但她未再追问。

她偎回母亲怀中，合上双眼。

窗外，雪又开始落了。